Pain Proust




      

À la Recherche du Temps Perdu

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  numérotation (Editions Gallimard,
1988 ISBN 978-2-07-037924-8)
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C'est dans la maladie que nous nous rendons compte
que nous ne vivons pas seuls, mais enchaînés à un être d'un règne différent,
dont des abîmes nous séparent, qui ne nous connaît pas et duquel
il est impossible de nous faire comprendre
                                                              -MP








12.09.2010









Combray

I     3

 

 

 

 

 

 







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Un Amour de Swann













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Du Côté de chez Swann
(volume I)




j’entendais le sifflement des trains qui, plus ou moins éloigné,
comme le chant d’un oiseau dans une forêt,
relevant les distances

l’espérance d’être soulagé lui donne du courage
pour souffrir

le sentiment de l’existence comme il peut frémir au fond d’un animal

l’immobilité des choses autour de nous

on se blottit la tête dans un nid qu’on se tresse
                                                                 avec les choses
les plus disparates

                          le bon ange de la certitude avait tout arrêté
autour de moi

l’opacité des murs d’impalpables irisations

je ne peux dire quel malaise me causait pourtant cette intrusion
du mystère et de la beauté

                                       l’ivresse de l’orage

une inviolable solitude

                                       embrasse-moi une fois encore

son bruit ferrugineux, intarissable et glacé

une question ardue

                           des hasards d’une carrière exceptionnelle

dans un empire soustrait aux yeux des mortels

sur un fond de ténèbres

                                 notre personnalité sociale est
une création de la pensée des autres

le milieu, inconnu

un véritable commencement d’atrophie

sous des périphrases ingénieuses

                                               l’incertitude maladive

un pont au delà de l’abîme

                                      avec un air mêlé de congratulation et d’ironie

                                                            nous lisons
trois ou quatre fois dans notre vie
les livres où il y a des choses essentielles

comme un peintre qui ne peut obtenir que de courtes séances de pose

                                                       un mouvement de révolte

au milieu de délicates sculptures

                                                       les barrières

ces heures inaccessibles et suppliciantes

les battements de mon coeur

                                         les progrés lointains d'une armée en marche  

                                         qui n'a pas de lendemain

pour une raison toute contingente, ou même sans raison

la possibilité

le soulagement
de n’avoir plus à mêler de scrupules à l’amertume

une première abdication

un profit intellectuel

                                  la banalité

quelque chose d’indéfinissable et de délicieux

la douceur qu’il y a dans la bonté,
la mélancolie qu’il y a dans la tendresse

l’amorce de l’allée obscure

                                    l'enchantement est brisé

les bruits

plus vivaces, plus immatérielles, plus persistantes,
plus fidèles

le goût du morceau de madeleine
trempé

dans un état incertain de chagrin

saturé de la fine fleur d’un silence si nourricier,
si succulent

concassées ou tressées
                                 comme dans la confection d’un nid

la chronique quotidienne mais immémoriale

                                                         les remous concentriques
d’un sourire de reconnaissance anticipé

                                                         être un motif de joie ou de tristesse
pour une autre

une inéducable nullité

                                  les moments où je n’ai pas de faiblesse sont bien rares

il n’y a pas besoin de chercher

et de consacrer à ce fait incompréhensible

                                                          la noble poussière

l’infrangible dureté

la trace palpable

                           une muraille fruste

                           une démarcation que mon esprit n’a jamais pu arriver à franchir

une octave au-dessus

                                 les cris des oiseaux

une matière si différente, si précieuse, si annelée

une insouciance mêlée de fantaisie

bleu et désenchanté

par certains silences de désapprobation ou
par certains sourires de doute

des ruses toujours victorieuses

fugitive et légère comme une œuvre de circonstance

tojours couronné du roucoulement

d’un bleu qui prétendait imiter le ciel

                                                  les differences les plus minimes
me semblaient avoir une importance incalculable

le saisissement et les souffrances de l’amour

un silence, puis le bruit de portes qu’on fermait

                                                                d’être ainsi invisible

une rêve disponible de beauté sentimentale

un silence qui n’en a pas pour nous

une institution permanente

le serpent qui siffle aux lèvres de l’Envie

le visage antipathique et sublime de la vraie bonté

                                                                    une main immobile
au milieu d’une eau courante

                                        le bordait d’un mince liseré spirituel

la rapidité de notre respiration et l’intensité de notre regard

                                                                                 on a la sensation
d’être toujours entouré

d’un monde inconnu

un profond sommeil

                                  le seul cadeau

où on croit qu’on crée ce qu’on nomme

sans trêve et sans bruit

                                  les élans de notre sensibilité ont
peu d’empire
sur la suite de nos actes et la conduite de notre vie

un air de musique dont on raffolera, mais qu’on ne distingue pas encore

l’inépuisable torrent des belles apparences

plus harmonieuses quand elles étaient ainsi voilées

                                                                    mon humble vie
et les royaumes du vrai

le désespoir d’un amoureux qui veut aimer pour la vie
et à qui on parle des autres maîtresses qu’il aura plus tard

les petits faits précis

arbitraire et charmant

rempli à la fois de désir et de désespoir

légèrement obscurcie par l’incertitude de savoir

l’unisson de la joie

                                     des fenêtres
qui ne donnent pas de jour

qui semble du reste très poli

avec toute la présomption d’une jeunesse à qui la discipline a manqué

des trésors
follement gaspillés pour une ingrate

                                                 avec une férocité maternelle

le bonheur des méchants

qui permet que la vie soit moins cruelle que les rêves

                                    ces petits événements intérieurs

inséparables des mystères

                                       la nature elle-même

                                       la silencieuse immobilité

l’exil et la détresse hors du monde civilisé

au bout de ces chemins inconnu

                                            un incendie où nous avions déjà tous péri

un divertissement cruel

une méchanceté née de l’oisiveté

au bout d’une route interminable

à travers le déguisement

                                  sans une plainte

une malheureuse créature humaine

incapable de fuite ou de résistance

                                                le jouet
inerte et mécanique du bonheur

nous envoie
d’un pays où nous ne retournerons plus

où les yeux las ne tolèrent plus qu’une lumière,
celle qu’une belle nuit comme celle-ci prépare est distille
avec l’obscurité

une affirmation invraisemblable

                                          les mille flèches

d’une douceur charmante

la dispersion d’innombrables pétales, soufrés ou roses

quelque secret impérissable de bonheur et de désenchantement

                                       au commencement de la saison où

l’horizon, dérobé à la vue

plutôt idéal que réel

                                  obscurcie par l’ombre des grands arbres qui l’entouraient

un invisible oiseau s’ingéniant à faire trouver la journée courte,
explorait d’une note prolongée, la solitude environnante

un souffle défait

l’immense étendue où déferlent les

                                                pensées

le regard qui voudrait toucher, capturer, emmener
le corps qu’il regarde et l’ âme avec lui

                                                      l’inconnu de sa vie

ce grand renoncement

une fatigue, sinon une souffrance

                                               ces vains ornaments,
ingrat envers l’inopportune main qui en formant tous ces

                                                                               œuvres
naïvement incomplètes

qu’un œil ouvert ne peut faire autrement que de percevoir

                                                                               les faits
ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances

ses préjugés moraux

des oiseuax migrateurs

des sentiments

des petits bateaux qui ont replié leurs voiles et
sont immobiles
au large pour toute la nuit

                                     des supplications et des salutations désespérées

un flot de pensées confuses
                                           ce désaccord entre nos impressions et
leur expression habituelle

le désir

obscurément attendu, immanent et caché

les baisers de celle qui est auprés de nous

les créations purement subjectives, impuissantes,  
illusoires

             pauvres morceaux d’un vieux professeur de piano

quelque chose insignifiante qu’on fasse

des profanations rituelles

                                   le sadisme qui donne une fondement

dans la vie à l’esthétique et du mélodrame

dans le monde inhumain du plaisir

                                             un etre de bonté et de souffrance

avec l’exactitude indolente et soigneuse

de l’enfant de chœur

la pauvre plante

inéluctable et funeste

changeant sans cesse pour rester toujours en accord

une existence si abstrait, si idéale

                                               cette étrange et pieuse tristesse

une illusion sans consistance

une chapelle

paralysée au contact d’un réalité si différente

                                                              les audaces espiègles
et les entreprises indiscrètes

ce regards volontaires, chargés d’une signification précise

l’illusion d’une sorte de fécondité

de l’ennui

              une sorte d'écorce

                                        une solitude

on voit un oiseau voler dans le rose, il va
en atteindre la fin, il touche presque au noir, puis
il y est entré

                  un mémorialiste perdu dans la foule

cette angoisse qui plus tard émigre dans l’amour

un simple désire de voyage

maladroitement installé


*

                                                                    Un Amour de Swann

*


Adhérer tacitement

à la naiveté

              tâché d’organiser

les désirs

les divertissements médiocres ou
les supportables ennuis

qui ont vécu dans l’oisiveté et qui cherchent
une consolation

quel est donc ce mystère ?
je n’y puis rien comprendre

                                              la réalisation plus ou moins complète
d’un rêve né de la vue d’un visage
ou d’un corps

vers lequel tend nécessairement l’amour

engoncé ou perdu

                         j’aimerais tant m’instruire, savoir, être initiée

à n’importe quelle

impropriété

en dehors de l’existence pratique

au comble d’une anxiété

                                          un reste de l’innocence du premier âge

un mot grave dit sérieusement

d’une incessante et fictive hilarité

une preuve de la séduisante originalité de la

sagesse

multiforme, indivise, plane et entrechoquée

qui travaille à établir des fondations durable
au milieu

des pensées sans importance

                                         une sorte d’influence élective

l’andante

de la grace

                 la folie reconnue

le monde officiel

l’apaisement habituel

le petit noyau

                     quelque chose d’accompli,
comme le détachement qui succède au regret

l’essence d’une liaison passagère

la pénombre de

                      la cocasserie des monstres

le désordre de la pensée

                                   un singulier certificat de réalité et de vie

purement charnelle

pleine de déceptions feintes et de colères simulées

cette certitude

de déflorer le sentiment

                                 un fiévreux
qui vient de dormir et qui prend conscience
de l’absurdité des rêvasseries

l’acceptation de

                       tous les modes de production de l’amour,
de tous les agents de dissémination du mal sacré

un enfoncement

convenable

                 le simulacre d’arrangement

un plaisir qui n’avait pas existé

dont l’apaisement actuel était si doux

cette soif d’un charme inconnu

la trace indélébile de la sécheresse

des lois immuables et naturelles

la fausseté

                 une seule chose en dehors de tous ces sourires adressés

à cette lourdeur d’esprit

accessible à tous

                         la prétention d’aimer

la pratique du désintéressement

la sensualité

au fond de tous les divertissements

on fait ce qu’on veut sans contrainte,
sans cérémonie

on dit une chose, non parce qu’elle est vraie, mais parce qu’on a plaisir à la dire

c’est un abjuration

le courage et l’hyposcrisie d’applaudir

                                                    les yeux fermés

l’amabilité

qu’on prend pour

la rouerie

               sans pouvoir

un excellent prédicateur

un regard plein d’inquiète sollicitude

d'un grand inquisiteur qui ne parvient pas à extirper l'hérésie

une définition bien curieuse de l'intelligence

une réfutation désormais inutile

le simulacre de suffocation et d'hilarité

ce calembour

dans un pays de montagne, derrière
l'immobilité apparente et vertigineuse
d'une cascade, on aperçoit,
deux cents pieds plus bas,
la forme miniscule d'une promeneuse

                                 on sent le bon

la tendresse

amalgame d'éléments inconnus et diaboliques

une paresse d'esprit

une sorte de langueur

le fond indispensable

l'échelle des plaisirs

                           dans la silence de la nuit
le murmure

le tourment

que de bonheurs possibles dont on sqcrifice ainsi
la réalisation à l’impatience d’un plaisir immédiat

un blessé dont un maladroit vient de toucher
sans précaution
le membre douloureux

le souvenir d’un bref regard

un détail véritable

qui n’offrait pas les mêmes dangers qu’un détail faux

                                                                        il est inévitable
que nous passions, sans y rien remarquer qui éveille
notre attention

une douleur trop lourde pour

l’habitude

le vitrage transparent de

la paresse cérébrale qui

se dissimule sous les sourires

                                            les derniers sursauts
d’un animal inoffensif qui agonise

éclaboussé par les plaisanteries

et de la verve d’insincérité

                                     devant une vérité contraire à tout

l’être méprisable qui n’est pas capable de renoncer à un plaisir

une système général du mensonge

le charme
expressif et dolent

                          les dejections

asiles innombrables

                          cette agitation douleuresue

la détente d’un acte de foi

cette supposition forgée

                                  une chose non plus inconcevable et terrible,
mais douce et connue

le brusque soupçon

                           un paroxysme d’amour

ayant besoin de se manifester et d’agir

la détente spontanéé

                              ce désir,
au fond si naturel,
provenant d’un peu d’enfantillage et aussi
d’une certaine delicatesse

                                     de la jalousie

                                                              contrairement au calcul

en l’incitant à considérer le dehors de la règle

                                                              l’état morbide qui, en réalité
n’ont pas cesser de peser incurablement sur

l’amour

           un prétexte

le plus affreux d’apprendre et le plus impossible de croire

aveugle et vertigineuse vers l’abime sans fond

vidé pour un instant de la préoccupation fébrile et joyeuse
des choses inconnues

                              une alliance

une contrainte

une activité sans trêve, sans variété,
sans resultats

                     l’habitude

inconsciente
ou la réaction naturelle de l’émotion craintive

une indiscrète et insupportable usurpation

le détour d’un long raisonnement

un état de mélancolique indifférence

                                                 timide

devant chaque anfractuosité

l’apparition de l’ennemi ou
l’heure du Jugement

                             il ya des éternities

dont la présence est inexplicable

cette espèce d’égarement et d’abandon

comme ces arbres qui,
nés dans une mauvaise position au bord d’un précipice,
sont forcés de croître en arrière pour garder
leur équilibre

                   la politesse

réduite à la misère

ce prélude


 

 

 








 





































































































































































































































































































































































































































































 































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Poetry is Disaster 
correspond